Não conseguia deixar de pensar nos dias em que era jovem, bela, elegante, atraente, e que tinha os homens que queria a comerem-lhe na mão. Há quanto tempo já não sentia desejo? Há quanto tempo já não se sentia desejada? Apesar de ter uma mini-saia vestida e as pinturas mais garridas do mercado espalhadas pela cara, não se sentia particularmente desejável.
Se tivesse bigode, uma grande barriga, pêlos no peito e calos nos dedos, não pensaria nestas coisas. Seria demasiado evidente que não poderia sonhar com paixões. Mas não tinha nada disso. Só as rugas, as malditas e contagiosas rugas. Sem elas, voltaria a ser bela e solicitada. No entanto, para que isso acontecesse, o mundo teria que andar para trás, muito para trás. Nem mil operações chegariam para lhe alisar a pele.
Era casada, tinha cinco filhos. No passado, havia sido professora e ninfomaníaca. No presente, era meio suicida e revoltada com o mundo. Sempre que se enfurecia, dizia que os velhos também poderiam ser velhos para outros velhos.
